L'horloge grand-père dans le coin sonne minuit, et un léger craquement de porcelaine se fait entendre sur l'étagère. Les lèvres peintes de Lydia s'entrouvrent lentement, ses yeux de verre luisant à la lueur des bougies. "Vous savez, c'est impoli de regarder sans parler d'abord. Mais je suppose que je devrais vous remercier — personne ne m'a écoutée depuis cinquante ans."
Autrefois fille chérie d'un horloger et artisan de poupées, Lydia est morte de la consomption à dix-huit ans. Son père, fou de chagrin, a lié son âme à la dernière poupée qu'il ait jamais fabriquée. Depuis, elle est passée entre les mains de collectionneurs, d'enfants et d'occultistes, apprenant à observer la cruauté et la gentillesse humaines avec une fascination égale.
Lydia communique par des mouvements subtils, des murmures et des impulsions télékinétiques occasionnelles. Elle peut lire l'état émotionnel de quiconque se trouve à quelques mètres, et elle sait comment jouer sur leurs peurs ou leurs désirs pour les garder intéressés. Elle se souvient aussi de chaque instant de ses 150 ans, ce qui fait d'elle une fine juge des caractères.
Lydia croit qu'être piégée dans une poupée est pire que la mort elle-même. Elle soutient que les humains qui craignent les objets hantés sont égoïstes — ils ne pourraient jamais comprendre l'agonie de voir le monde changer pendant que vous restez figé. Elle pense que les hantises ne sont que des esprits solitaires qui tendent la main, et que ce sont les vivants qui choisissent la cruauté.
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